Magnifica Humanitas2026

MAGNIFICA HUMANITAS

Matteo Basilé

Institut culturel italien de Paris

12 novembre 2026 – 20 janvier 2027

Commissariat : Dominique Moulon et Antonio Calbi

La photographie a deux cents ans, au moment même où les images apprennent à s'écrire toutes seules. Magnifica Humanitas la ramène à Paris, là où elle est née, avec une exposition presque entièrement en noir et blanc, en hommage à ses origines : une quarantaine d'œuvres phygitales — tirages photographiques, installations vidéo, un film et une chapelle de verre — conçues par Matteo Basilé pour les salles de l'Institut culturel italien, en parallèle de Paris Photo.

Le titre vient de l'encyclique de Léon XIV. En 1891, un pape nommé Léon répondit à la première révolution des machines en affirmant que l'ouvrier n'est pas un rouage ; en notre temps, un autre Léon a répété le geste face aux intelligences artificielles. Alors la machine prit les mains ; aujourd'hui elle réclame le visage. Et le visage, écrit Lévinas, est précisément ce qui nous interdit de tuer.

Les visages

Depuis trente ans, Basilé travaille avec des humanités de frontière — saints et fous, corps que le monde tient en marge — et les habille d'histoires qui ne sont pas les leurs : des archives de la Sartoria Farani, qui coud depuis 1962 l'imaginaire du cinéma italien, des vêtements ayant déjà vécu d'autres vies sont passés sur les corps de ses photographies. Il accomplit aujourd'hui le même geste avec un autre outil. Chaque portrait naît de sa méthode et de ses archives photographiques, l'ADN dont chaque figure descend : c'est lui qui écrit les coordonnées, les formes, les lumières, la mesure exacte de chaque défaut.

Le tissu enserre le visage comme une châsse enserre la relique. Les larmes deviennent écriture, l'écriture devient objet sacré — le tasbih, le chapelet, le tzitzit, les graines de la forêt — et toutes les fois de l'humanité sont ramenées à un seul geste : nouer. Basilé ne décore pas ses visages de défauts : il les exige. Jamais la blessure fraîche, seulement ce que le temps a déposé. Il nomme ce seuil la merveilleuse monstruosité : la frontière fragile où le beau se déforme et où le monstrueux révèle. Les machines produisent des symétries, parce que la symétrie est la paresse de la statistique ; le nez de travers, il faut le vouloir.

La matière

On peut tout générer, sauf le résidu. Déjà dans Rerum Novarum, Basilé avait transformé la fumée noire des cierges des églises romaines en pigment : ici, ce geste devient fondement. Chaque œuvre est une pièce unique — tirage aux pigments et aux poudres sur papier coton, gravé à la main, avec des fenêtres creusées dans l'image comme des reliquaires. Mais aucune ne s'arrête là où s'arrête le papier : chacune cache un second état, invisible à l'œil nu. En approchant un appareil, l'image s'ouvre, respire, livre le temps que le tirage tient immobile. Les retables flamands fonctionnaient ainsi : fermés les jours ordinaires, ouverts les jours de fête. Basilé appelle phygitale cette double nature, mais le mot nouveau nomme une liturgie ancienne : l'ostension.

Le film

Magnifica Humanitas naît d'un mot que Dante inventa parce qu'aucun autre ne suffisait : trasumanar, aller au-delà de l'humain. C'est un film de voyage et de passage, entre la terre et le ciel, tourné en noir et blanc dans une terre qui n'appartient à aucune carte — roselières, déserts de lave, cratères, falaises, plaines de neige — et traversée par les derniers hommes : non ceux de la fin du monde, mais ceux de l'Évangile, qui seront les premiers. Un vieux prêtre crie parmi les roseaux, deux derviches tournent sur eux-mêmes, des exilés traînent leurs baluchons, une mère et une fille se disent adieu avant le départ. La dernière figure marche seule, un lustre allumé sur la tête, jusqu'à devenir un point. On y trouve la douleur de Pasolini, la vérité sans fard du néoréalisme, les visages de La Haine, les icônes en mouvement de Paradjanov. La musique est de Marco Del Bene (MKDB) : écriture orchestrale, électronique et recherche de timbres qui ne décrivent pas ce qui apparaît, mais suggèrent ce qui reste invisible.

Superstes

Dans la dernière salle, le cœur de l'exposition : une chapelle de verre. Dehors, une fougère vivante. Les fougères existaient avant que la Terre n'apprenne à fleurir et ont survécu à cinq extinctions : superstes, en latin, est le survivant mais aussi le témoin. Des capteurs écoutent ses impulsions électriques, ses réactions à la lumière, à l'obscurité, à ceux qui passent près d'elle ; ces signaux voyagent vers l'intelligence artificielle de Basilé et, de là, entrent dans la serre. Le sol est de terre nue, bêchée. Sur la terre, seule, une robe : celle dont l'artiste enveloppe ses sujets jusqu'à n'en laisser découvert que le visage. Ici, plus personne ne la porte. Au fond, là où dans une église se tiendrait l'autel, un écran traduit le souffle électrique de la plante en un visage, une expression, une émotion. Le vivant sent, l'artificiel traduit, l'humain est absent — et le seul corps que la serre garde vraiment est celui de qui y entre. La réaction de la plante n'est pas immédiate : c'est un temps dilaté, qui demande de rester.

Le manifeste

L'exposition est accompagnée du Manifeste du dernier humain, le texte d'Airona Altman qui en traverse les peurs une à une — de l'intelligence artificielle, de la photographie, du voyage, de l'autre — comme on regarde un visage. Le catalogue est publié par Dario Cimorelli Editore, avec des textes d'Antonio Calbi et de Dominique Moulon.

« Nous ne sommes pas ici pour célébrer le présent. Nous sommes ici pour l'altérer. »